Uma fotografia
Preta e branca,
Daquele homem,
Sentado à escrivaninha,
Dizia-me que ali estava,
Uma vida, que não fora em vão.
Em sua mão,
Uma pena.
Com ela escrevia
Plumas do seu coração...
Tudo que lhe vinha a mente:
Detalhes da vida,
De alguém, premente,
Que soube aproveitar
De tudo um pouco,
E por nenhum instante,
Deixou de ser louco,
Louco pela vida,
pela vida constante.